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Laisse, laisse pleuvoir tes pensées. Le long des routes d’une modeste campagne de papier peint, ponctuée de hameaux vidés, de fermes en sursis, de villages sous-perfusion, de bourgs qui se rêvent plus grands, plus gros, plus forts, et à intervalles réguliers des villes où convergent toutes les pulsations, où « ça » se passe. Mais quoi ? Où ça va tout ça ? Qu’est-ce qu’on voit ? Qu’est-ce qu’on perçoit ? Qu’est-ce qui reste ? Méditation. Sous la pluie de cette route s’étire un cimetière – maison des morts. (...)